No hay lugar en la posada; Más que oraciones por las madres de Gaza

NO HAY LUGAR EN LA POSADA;

MÁS QUE ORACIONES POR LAS MADRES DE GAZA

Aquí es claramente la oscuridad del invierno. Temprano en la mañana, mi cuerpo está lento. El mundo exterior aún no ha despertado.

Mis perros se acurrucan cerca en las primeras horas de la mañana.

Es hora de que despierte, salga del sueño profundo, despierte mis huesos de los días más oscuros del año. Desayunos, almuerzos y ordenar los diversos desordenados de la casa se agolpan en mi mente.

La fe es difícil. Tengo fe y alguna amiga me pregunta; "¿Qué crees?" Ya no digo “soy cristiana”. Los asesinatos, el racismo, la lealtad a la opresión sistémica o regalar a los niños un mundo lleno de violencia y odio no resuenan en mí ni en lo que creo acerca de Jesús.

La tregua terminó hoy. Los bombardeos continúan. Imágenes violentas inundan mi sistema nervioso. Me propongo orar. La muerte está al acecho.

Pensativo, me hecho agua en la cara.

El 1 de diciembre es la temporada de Adviento. María embarazada. José vacilante. Niño no nacido.

Cuando era niña, construía dibujos de estos personajes. María montó en un burro. José caminó delante de María, conduciendo el asno, acercándose a Belén. Como muchos niños pequeños, me imaginaba estrellas. No había nubes ni lluvia, pero abrigué a María y a José para protegerlos del frío. La Biblia no habla del clima, pero en este momento hace frío.

Un bebé, dentro de un útero, esperando nacer. Dos padres, solteros, buscando algún lugar, porque María sentía que su cuerpo se contraía. Mientras el imperio no lanzaba bombas sobre Mary, peligrosos soldados del imperio acechaban, hablando de la urgencia y la necesidad de una ubicación, para ella y el bebé.

Recientemente, ha habido artículos de Médicos Sin Fronteras, CNN y New York Times, que informan que alrededor de 150 mujeres embarazadas en Gaza dan a luz diariamente.

Hemos visto a los bebés de la NICU evacuados de Gaza a Egipto. No todos sobrevivieron, pero los que sí se aferraron a la vida. Le doy crédito a sus madres, ya sean muertas, perdidas o desplazadas, por darles a esos bebés una fuerza que no podemos imaginar. Sé lo que es tener un bebé en la NICU, lo desconocido que se avecina. Sin embargo, mi bebé no estaba amenazado de muerte con cada respiración. No sé lo que es dejar a mi bebé en un hospital sabiendo que estamos a merced de quienes no creen en nuestra humanidad. O cómo se sentiría si mi último aliento en la tierra fuera una oración por el destino desconocido de mi bebé.

Pero Maria conocía el terror. Su cuerpo no podía esperar a estar a salvo. Y, sin importar quién le prometiera qué, su cuerpo no estaba libre de dolor, emociones ni miedo.

Viajó en su último trimestre para cumplir con las demandas del imperio. El Adviento no se trata de una estrella brillante, pastores o aldeanos inhóspitos. No se trata de José, que quería deshacerse de su pareja embarazada. María, embarazada de un niño, en trabajo de parto, aterrorizada y fuerte, ansiaba dar a luz, amar, vivir. Le dio a su bebé un sentido de la humanidad que se le negaba, con cada paso que daba hacia el nacimiento.

María y José debían registrar su existencia, en un censo, ante un imperio que quería controlar su población. Las madres de Gaza lo saben. Dar a luz es resistencia a un imperio que anhela su existencia limitada, si es que existe.

Rezo por las madres que dan a luz en Gaza, como rezaría para que el Niño Jesús esté a salvo y María preservada.

La historia de la violencia, de por qué y cómo el cristianismo pasó de algo relacionado con Jesús y María a un hiperenfoque en la guerra, el miedo y el terror infligidos a otros es anti-Advenimiento. Me imagino a María mirando hacia abajo angustiada, preguntándose cómo justificamos el nacimiento de su hijo para deshumanizar a otras madres.

Algo destinado a salvarnos a nosotros, a un niño pequeño, destinado a traer esperanza, vida y amor a un pueblo oprimido, nunca puede justificar la perpetración de un asesinato.

Desde George Floyd, los linchamientos de mexicanos en la frontera sur, los camiones llenos de migrantes enviados por Greg Abbott a Chicago o la financiación de bombas por parte de Estados Unidos en todo el mundo, el significado del adviento se ha tergiversado para mantener a Jesús fuera.

Una perspectiva occidental sobre el Adviento se centra en el individualismo: refuerza las estructuras existentes; ignora la realidad de las estructuras sociales, reduciendo los problemas estructurales a problemas personales. María no pudo encontrar un lugar para dar a luz. Sí, los aldeanos eran egoístas, pero el sistema también hacía normal perpetrar actos contra un pueblo oprimido, incluso contra una madre en trabajo de parto.

Al igual que María, las madres de Gaza merecen espacio, seguridad, un lugar sin bombas, un lugar para dar a luz y un lugar físico donde amar.

El Adviento nos llama a resistirnos a sucumbir individual y colectivamente a una “normalidad” que nunca debería normalizarse. Si se normaliza, producimos una falsa esperanza de Adviento y frustramos las posibilidades de experimentar una justicia transformadora y un cambio sistémico radical. El parto y el nacimiento de María nos llaman a nombrar un sistema que no tenía lugar para ella, un imperio que la obligó a viajar para ser “contada” mientras estaba embarazada, para cumplir con una obligación sistémica. Su cuerpo, reducido a un número.

Lucas 2:4-7; “Entonces José también subió de la ciudad de Nazaret de Galilea a Judea, a Belén, la ciudad de David, porque era de la casa y del linaje de David. 5 Fue allí para registrarse con María, que estaba comprometida para casarse con él y estaba esperando un hijo. 6 Mientras estaban allí, llegó el momento de nacer el niño, 7 y ella dio a luz a su primogénito, un hijo. Ella lo envolvió en pañales y lo acostó en un pesebre, porque no había habitación disponible para ellos”.

Que descubramos que nuestra fe adventista llega más profundamente y se extiende más allá de abrazar nuestros patrones históricos de violencia, linchamientos, bombardeos, financiación del genocidio y búsqueda de castigar a quienes buscan un refugio seguro para ellos y sus bebés. Que el Adviento cambie los sistemas y las barreras que continúan cerrando sus puertas al nacimiento de Jesús. Que así sea esta Navidad.

Dios te salve, María. Llena eres de gracia, el Señor es contigo. Bendita tú eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre: Jesús. Santa María, Madre de Dios, ruega por nosotros pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte.

¡Hola! Soy Daniela - Bienvenidos - Mi nombre es Danielle S. Castillejo. Mi padre es alemán y mi madre es mexicana. Crecí en el torbellino de una identidad mixta. Dicho esto, me encanta la anticipación de la primavera y el verano en el noroeste: los largos días y la luz del sol que extrañamos en los oscuros inviernos. Puedes encontrarme fácilmente en un sendero o trabajando en mi jardín. A lo largo de mi vida he vivido en Marruecos, México y he viajado mucho. Durante ese tiempo encontré curación y restauración a través de la terapia y encontré el libro "My Shining Affliction" de Annie Rogers.